retirada

Este espacio ha sido conquistado y anexionado a las yermas praderas de blogs sin calidad ni continuidad. El comandante general insta a los supervivientes de la batalla a reorganizar sus fuerzas aquí.

perfect day - lou reed

Just a perfect day,
Drink sangria in the park,
And then later,
when it gets dark,
We go home.
Just a perfect day,
Feed animals in the zoo
Then later, a movie, too,
And then home.

Oh its such a perfect day,
Im glad I spent it with you.
Oh such a perfect day,
You just keep me hanging on,
You just keep me hanging on.

Just a perfect day,
Problems all left alone,
Weekenders on our own.
Its such fun.
Just a perfect day,
You made me forget myself.
I thought I was someone else,
Someone good.

Oh its such a perfect day,
Im glad I spent it with you.
Oh such a perfect day,
You just keep me hanging on,
You just keep me hanging on.

Youre going to reap just what you sow,
Youre going to reap just what you sow,
Youre going to reap just what you sow,
Youre going to reap just what you sow... ------------> Sure?

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simplemente un día perfecto, beber sangría en el parque y luego, cuando se hace oscuro, nos vamos a casa. simplemente un día perfecto, dar de comer a los animales en el zoo, luego una película y a casa.
oh, es un día perfecto, estoy contento de haberlo pasado contigo. tú me mantienes aguantando, tú me haces seguir aguantando.
simplemente un día perfecto, todos problemas olvidados, domingueros en nosotros mismos, es tan divertido. simplemente un día perfecto, me hiciste olvidar de mí mismo, me hiciste pensar que era otra persona, alguien bueno.
oh, es un día perfecto, estoy contento de haberlo pasado contigo. tú me mantienes aguantando, tú me haces seguir aguantando.
vas a recoger lo que siembras, vas a recoger lo que siembras...


(la traducción es libre y deficitaria, pero suficiente para que os hagáis una idea de lo que dice la canción si no sabéis inglés -esto último va por ti angie-). Por cierto, reap no lo he encontrado en el diccionario, pero creo firmemente que el sentido del último verso es el escrito. Las rectificaciones serán bienvenidas -esto va por Eva sobretodo.

Quizá era que llevábamos casi treinta horas sin dormir trabajando sin descanso y que las ideas empezaban a parecer todas buenas por descabelladas que fueran. Quizá fue porque en la mesa podían contarse más de ochenta cervezas de la peor calidad. Quizá porque nos quedaban quince euros en la cuenta corriente que desaparecerían en unas horas dejándonos con las manos vacías y todos los sueños pisoteados. Quizá fuera porque habíamos cometido todos los excesos posibles y la presión era insufrible. O, quizá, fuera simplemente que la suerte es caprichosa.
Al final acabamos el programa. Lo maquetamos, hicimos un centenar de copias y recogimos nuestra oficina unas horas antes de que el plazo expirara. Oficialmente, la empresa, nuestra sociedad limitada, se había quedado sin un duro y había dejado de existir. Tuvimos que poner nuestros propios teléfonos particulares y pagar de nuestro bolsillo el coste de enviar todas esas copias. Al final, nos llamaron. No nos ofrecieron la luna, ni mucho menos; pero era algo. Pudimos poner un par de condiciones, como utilizar sus instalaciones y su personal, o parte de él. Eso nos dio un poco de aire, el justo. Pero nos aferramos a la estúpida esperanza de ganar lo justo para volver a poner en marcha el motor. Y nos salió bien: pronto llegaron ofertas mejores y compaginamos los dos proyectos. En esa época no ganamos un duro. Todo lo que entraba lo invertíamos en los cimientos de la empresa. La estábamos alzando de nuevo, con más medios que antes y con unos cimientos que nos permitirían andar por nuestra cuenta en cuanto estos proyectos se acabaran. Además, hicimos muy buenos contactos. No es que tratáramos demasiado bien a la gente. Muchas veces nos pasábamos un huevo con ellos. Y creo que ésa fue la clave: todo el mundo sentía que no lo necesitábamos y, por una extraña perversión de la esencia humana, deseaban que los aceptáramos. La suerte estuvo de nuestro lado en todo momento en esos proyectos: los jefazos nos protegieron y nos cuidaron. Se dio consigna de que debíamos ser promocionados y halagados. Nos querían convertir en el buque insignia de la compañía. La competencia nos tentó con un contrato irrechazable. O eso creían ellos. Dijimos que no para mostrar nuestra fidelidad y dar las gracias así por el excelente trato recibido, y eso hizo que el trato excelente y los cuidados se convirtieran en un trato soberbio y unos mimos descomunales. La empresa nos dio varios proyectos en diferentes ámbitos. Y aumentó nuestro caché muchísimo. Con el tiempo, nos hicimos casi intocables y los jefes se vieron obligados a eliminar las escasas limitaciones que nos habían impuesto en ciertas ocasiones: si nos íbamos, se quedaban en cuadro; más les valía tenernos contentos. Y aprovechamos esa enorme libertad para ser más gamberros que nunca. Y quizá fuera la suerte. O quizá fueron las botellas de alcohol que nunca faltaban en el catering. O quizá fue que la gente estaba harta de tanto masaje y quería caña. El caso es que nuestra aceptación subió como la espuma. Lo teníamos todo, pero nos empezaba a cansar. Queríamos volver al principio y ser nuestros propios jefes. Así que firmamos una mejora de contrato y empezamos a quemar Roma. Vendimos todo lo que podíamos. Nos llenamos los bolsillos a un ritmo agigantado. Tensamos la cuerda hasta que se rompió y nos echaron. Nos pusieron de patitas en la calle. Pero habíamos reunido mucho dinero. Y empezamos de nuevo.

Lo peor del amor cuando termina
Son las cuentas que la ilusión pide que saldes,
Lo peor del amor cuando se acaba
Son las horas por llenar sin que te ayude nadie.

Lo malo del amor cuando termina
Es la sensación de desarraigo que provoca,
Lo malo del amor cuando se acaba
Es tener que seguir jugando y tirar porque te toca.

Lo malo del amor cuando termina
Es sacar sus recuerdos de tu cuarto,
Lo malo del amor cuando se acaba
Es que te reparen el corazón a precio de saldo.

Lo malo del amor cuando termina
Es tener que escuchar consolarte a los amigos,
Lo malo del amor cuando se acaba
Es que donde dijiste Diego digas digo.

Lo peor del amor cuando termina
Es que pierdes un trozo de tu alma,
Lo peor del amor cuando se acaba
Es que nunca muere al mismo tiempo
A ambos lados de la cama.

JMG 14/4/03

No me han roto el corazón, por si alguien iba a correr a darme consuelo. Como la fecha indica, éste es un texto viejo. Para qué negarlo, no estoy inspirado y casi todo lo que hago es recuperar viejos fondos que no publiqué en su momento. Tampoco es una época más triste o más cruel que otras de mi vida: las mujeres siguen mirándome lo mismo que antes; algunas me sonríen, otras me miran por encima del hombro; con algunas planeo una cita que luego cancelan; e inluso hay alguna que no la cancela. El problema es mío con el mundo. Quiero lo que no puedo tener y así es imposible vivir feliz más de una semana al año. Algunos dicen que estoy loco, otros que soy unromántico idealista y, los más, que soy un fracasado incapaz de afrontar la cruda realidad. Que los jodan a todos. Lo único que quiero es una mujer con la boca suficientemente grande para poderse comer mi corazón de un mordisco. Lo único que quiero es la fuerza de voluntad necesaria para plantarme seis o siete horas diarias delante de la pantalla de ordenador o de una libreta. Lo único que quiero es una docena de buenas ideas y el talento y la rabia suficiente para saltar de una a otra sin dejarlas abandonadas. Allá los que no sean capaces de entenderme. Que los jodan a todos.

contraprogramando con humor

Sábado: Barça-Madrid.

LaSexta tiene los derechos de emisión en exclusiva.

¿Cómo reacciona TV3 ante la imposibilidad de emitir el clásico?

Fácil: programa Los blancos no la saben meter.

Para que luego digan que los catalanes no somos unos cachondos.

‘¿Quién eres tú?’
‘La muerte’
‘¿Es que vienes por mí?’
‘Hace ya tiempo que camino a tu lado’
‘Ya lo sé’
‘¿Estás preparado?’
‘El espíritu está pronto, pero la carne es débil… Espera un momento’
‘Es lo que todos decís. Pero yo no concedo prórrogas’
‘Tú juegas al ajedrez, ¿verdad?’
‘¿Cómo lo sabes?’
‘Lo he visto en pinturas y lo he oído en canciones’
‘Pues sí, realmente, soy un excelente jugador de ajedrez’
‘No creo que seas tan bueno como yo’
‘¿Para qué quieres jugar conmigo?’
‘Es cuenta mía’
‘Por supuesto’
‘Juguemos con una condición: si me ganas me llevarás contigo. Si pierdes la partida, me dejarás vivir… Las negras para ti’
‘Era lo lógico, ¿no te parece?’

sigue habiendo poetas

Enemigo de la guerra y su reverso, la medalla, no propuse otra batalla que librar al corazón de ponerse cuerpo a tierra bajo el peso de una historia que iba a alzar hasta la gloria el poder de la razón.

Y ahora que ya no hay trincheras el combate es la escalera y el que trepe a lo más alto pondrá a salvo su cabeza aunque se hunda en el asfalto la belleza.

Míralos como reptiles, al acecho de la presa, negociando en cada mesa maquillajes de ocasión; siguen todos los raíles que conduzcan a la cumbre locos, porque nos deslumbre su parásita ambición.

Antes iban de profetas y ahora el éxito es su meta; mercaderes, traficantes, más que náusea dan tristeza, no rozaron ni un instante la belleza. Y me hablaron de futuros fraternales, solidarios, donde todo lo falsario acabaría en el pilón. Y ahora que se cae el muro ya no somos tan iguales: tanto tienes, tanto vales... ¡viva la revolución!

Reivindico el espejismo de intentar ser uno mismo, ese viaje hacia la nada que consiste en la certeza de encontrar en tu mirada la belleza.

L.A. Aute - la belleza

canción

Llueve
El hecho que llueva no importa.
Podría no llover
Y podría no ser de noche:
No cambiaría nada.
Los gatos del vecindario huyen, se esconden
Buscan cobijo bajo las cornisas de los balcones.
No maúllan, no danzan sobre los tejados
Intentando seducir a la luna.
Llueve
Pero no importa.
Podría ser de día
Y haber un cielo despejado.
Podrían saludarse las vecinas viejas
Volviendo con los cestos llenos de verduras
A la vuelta del mercado.
Llueve
Y es una noche triste.
El niño del vecino llora
Y la luz de una lámpara enciende la ventana.
Se pasean de un lado a otro
Meciendo al bebé en brazos.
Sus siluetas van y vuelven
Forman dibujos contra las paredes
Y a través de las ventanas.
Fuera, en la calle, llueve
Aunque eso no importa.
Podría ser una tarde de verano
Con la chicharra cantando
Mientras el sudor baña nuestras frentes adormecidas.
Llueve
Las gotas caen dentro de un charco en medio de la calle.
Forman círculos perfectos
Que duran un segundo exacto.
Luego todo se desvanece.
Es de noche
Y llueve
Pero eso no importa
Estoy solo en este cuarto
Como el resto de noches del año.

21/2/07 jmg

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Una canción suena de fondo, muy bajita, como si la cantante temiera despistarlos. Están sentados en el suelo y hablan de Casablanca. Ella nunca la había visto y él se sabe diálogos enteros de memoria. Ella tiene unos enormes ojos color miel, redondos y claros. Él la mira desde un par de ojos negros tristes. Ella se aparta el pelo de la cara y sonríe, tímida, justo antes de perder la mirada en la copa de vino que sostiene como un cáliz de misa. ‘Debes pensar que soy una estúpida’ comenta sin mirarlo a la cara. ‘No, ¿por qué iba a pensarlo?’ responde él algo sorprendido. La cantante baja un poco más la voz. The sea rushes up my knees like flame / and I feel like just some misplaced Joan of Arc. ‘Bueno, soy bastante inculta’ dice ella, perdida en los movimientos de la superficie del vino. Él se incorpora y se queda de pie, copa en mano, a un par de metros de ella. ‘No lo pienso. No eres inculta. Simplemente, tú y yo sabemos mucho de temas que el otro desconoce’ replica finalmente. Ella sigue pendiente de las fluctuaciones pardas que oscilan en su copa como auroras boreales sangrientas. No dice nada. Él avanza un paso más y se sienta justo a su lado. Su brazo y el de ella entran en contacto un instante antes de que él decida rodearla en un abrazo. ‘Contigo me siento muy débil’ le susurra ella al oído. Él suspira. ‘A mí me sucede lo mismo. Siento que estoy a tu merced… ’. Ella se suelta de su abrazo y se incorpora. Desabrocha un botón de sus pantalones. Luego otro. Su ropa interior azul asoma en la herida abierta de los botones desabrochados. Finalmente, sus pantalones caen al suelo. Con delicadeza sus dedos se introducen dentro de su ropa interior y la hacen descender lentamente. Con su pubis al descubierto se deja caer sobre él. Entonces le susurra al oído: ‘Tienes que hacerme el amor ahora. Quizá no tengamos nunca más otra oportunidad’. Mientras, la voz de la cantante se alza un poco más fuerte para disimular los sonidos de sus cuerpos entregados. There must be something I can dream tonight, / the air is filled with the moves of you, / all the fire is frozen yet still I have the will, ooh, ah.

san valentín...

- ¿Qué haremos para San Valentín? - pregunta ella.
- Nada.
- ¿Lo dices en serio? – masculla entre dientes mientras se incorpora.
- Por supuesto.
- Es nuestro primer San Valentín juntos… - negocia.
- Hoy es nuestro primer martes trece juntos y no haremos nada especial.
- Un martes trece no es una fecha indicada.
- Tampoco lo es San Valentín: se trata de una festividad creada por los centros comerciales.
- ¡No puedo creerme que seas tan poco romántico! – exclama.
- Si, es verdad, no soy romántico en absoluto… ¡Dios, podría comprarte un pastel con forma de corazón, rosa y con un te quiero escrito con sirope de fresa! Lejos de resultar una auténtica horterada sería un gesto romántico…
- No seas sarcástico conmigo, lo detesto.
- Sólo te digo que el romanticismo y el amor no tienen nada que ver con esta jodida fiesta inventada por el equivalente americano del corte inglés. Detesto todas las festividades… Las que implican un consumismo atroz y compulsivo por encima del resto.
- Sí, ya, recuerdo tu discursito por Navidades. No es necesario que vuelvas a soltarme el rollo. – dice ella volviendo a su revista de tendencias.
- Además, es vergonzoso para los míos celebrar un día como éste… San Valentín… Se supone que es la festividad del amor, y le ponen el nombre de un santo de la tradición cristiana… Los que no somos cristianos estamos equivocados o no amamos… ¿Es eso lo que insinúa esta festividad?
- Ya estás con tu discurso del pueblo judío perseguido otra vez.
- No se trata de eso. Se trata de que la religión aquí en España lo mancha casi todo: parece que se debe ser cristiano por ley. Tú no puedes entenderlo, a ti te parece normal celebrar la Navidad y que se paralice el mundo… Que se dé por hecho que…
- Mira, déjalo. Hay temas que es mejor no tratar contigo. Pero si mañana no recibo un regalo, me enfadaré. Estás avisado.